— Don Juan.

Capítulo 1 — Parte 1

DEDICATÓRIA

Bob Southey! És um poeta, poeta laureado,

E representante de toda a tua laia.

Embora seja verdade que te tornaste um Tory,

Ultimamente, o teu caso é comum.

E agora, meu épico renegado, que andas a fazer

Com todos os lacustres, por aqui e por ali?

Um ninho de gente melodiosa, a meu ver,

Como vinte e quatro melros numa tarte,

Que, aberta a tarte, começaram a cantar” (Esta velha canção e nova semelhança são boas), “Um prato delicioso para apresentar ao Rei”

Ou Regente, que admira tal manjar.

E Coleridge também se lançou em voo ultimamente,

Mas como um falcão com o capuz a tolher-lhe o voo,

Explicando metafísica à nação.

Desejo que ele explique a sua explicação.

Tu, Bob, és assaz insolente, sabes bem,

Ao veres frustrado o teu desejo

De suplantar todos os cantores neste mundo,

E ser o único melro no prato.

E assim, te esforças em demasia, ou algo parecido,

E cais como o peixe voador

Ofegante no convés, porque voas muito alto, Bob,

E cais por falta de humidade, um Bob seco e ressequido.

E Wordsworth numa assaz longa *Excursão* (Penso que o quarto volume tem quinhentas páginas)

Deu uma amostra da sua vasta versão

Do seu novo sistema para perplexar os sábios.

É poesia, pelo menos por sua própria afirmação,

E pode parecer assim quando a Estrela Cão se enfurece,

E quem a compreendesse seria capaz

De acrescentar um andar à torre de Babel.

Vós, cavalheiros, por força de uma longa reclusão

Longe de melhor companhia, mantivestes a vossa

Em Keswick, e através da contínua fusão

Das mentes uns dos outros, por fim, chegastes

À conclusão, a mais lógica,

De que a poesia tem grinaldas apenas para vós.

Há uma estreiteza em tal noção,

Que me faz desejar que troqueis os lagos pelo oceano.

Não imitaria um pensamento tão mesquinho,

Nem transformaria o meu amor-próprio em vício tão vil,

Por toda a glória que a vossa conversão vos trouxe,

Pois só o ouro não deveria ter sido o seu preço.

Tendes o vosso soldo; foi por isso que labutastes?

E Wordsworth tem o seu lugar na Alfândega.

Sois sujeitos desleixados — é verdade — mas poetas ainda

E devidamente sentados na colina imortal.

Vossos louros podem esconder a calvície das vossas frontes,

Talvez alguns pudores virtuosos; deixai-os ir.

Não vos invejo fruto nem ramos,

E pela fama que quereis monopolizar neste mundo,

O campo é universal e permite

Espaço a todos os que sentem o brilho que lhes é inerente.

Scott, Rogers, Campbell, Moore e Crabbe disputarão convosco a questão perante a posteridade.

Quanto a mim, que, vagando com Musas pedestres,

Não rivalizo convosco no corcel alado,

Desejo que o vosso destino vos conceda, quando bem lhe aprouver,

A fama que invejais e a perícia de que precisais.

E recordai que um poeta nada perde

Ao dar aos seus irmãos o seu devido quinhão

De mérito, e a queixa dos dias atuais

Não é o caminho para o louvor futuro.

Aquele que reserva os seus louros para a posteridade (Quem, não raro, reclama a brilhante reversão)

Geralmente não tem grande colheita a poupar,

Sendo apenas prejudicado pela sua própria presunção.

E embora aqui e ali alguma gloriosa raridade

Surja como Titã emergindo do mar,

A maior parte desses que apelam vai

Para — Deus sabe onde — pois ninguém mais pode saber.

Se caído em dias maus, sob línguas maledicentes,

Milton apelou ao Tempo vingador,

Se o Tempo, o vingador, execra os seus detratores

E faz a palavra miltoniana significar sublime,

Ele não se dignou a trair a sua alma em cânticos,

Nem a transformar o seu próprio talento num crime.

Ele não detestou o pai para louvar o filho,

Mas permaneceu o odiador de tiranos que foi no início.

Poderia ele, pensas tu, o velho cego, erguer-se

Como Samuel da sepultura para gelar de novo

O sangue dos monarcas com as suas profecias,

Ou estar vivo novamente — novamente todo grisalho

Pelo tempo e pelas provações, e aqueles olhos sem amparo

E filhas desalmadas — gasto e pálido e pobre,

Adoraria ele um sultão? Obedeceria ao

Eunuco intelectual Castlereagh?

Miserável de sangue frio, de rosto liso e plácido!

Molhando suas lisas mãos jovens no sangue de Erin,

E assim, ensinado a ofegar por maior carnificina,

Transferido para banquete em costa irmã,

A ferramenta mais vulgar que a tirania poderia desejar,

Com talento suficiente e nada mais,

Para alongar algemas já fixadas por outrem

E oferecer veneno há muito já misturado.

Um orador de fraseologia tão gasta e torpe,

Inerentemente vil, legitimamente,

Que nem os seus mais grosseiros aduladores ousam louvá-lo,

Nem os inimigos — todas as nações — se dignam a sorrir.

Nem mesmo a faísca de um erro animoso pode brilhar

Daquele incessante labor de amolar de Íxion,

Que gira e gira para dar ao mundo a noção

De tormentos infinitos e movimento perpétuo.

Um trapalhão mesmo no seu ofício asqueroso,

E remendando, emendando, deixando sempre por fazer

Algo de que os seus mestres têm medo,

Estados a controlar e pensamentos a confinar,

Conspiração ou congresso a formar-se,

Remendando algemas para toda a humanidade,

Um fazedor de escravos remendão, que remenda cadeias antigas,

Com o enfado de Deus e dos homens pelos seus ganhos.

Se pela mente a matéria podemos julgar,

Emasculada até à medula, ela

Tem apenas dois objetivos: servir e prender,

Crendo que as grilhetas que usa

Até os homens podem ajustar,

Eutrópio de seus muitos mestres, cega

Ao valor como à liberdade, à sabedoria como à sagacidade,

Destemida, porque nenhum sentimento reside no gelo;

Sua própria coragem estagna num vício.

Para onde me voltarei para não ver os seus grilhões,

Pois nunca os sentirei. Itália,

Tua alma romana, tardiamente reavivada, desespera

Sob a mentira que este Estado-coisa soprou sobre ti.

Tua ruidosa cadeia e as ainda frescas feridas de Erin

Têm vozes, línguas para clamar por mim.

A Europa ainda tem escravos, aliados, reis, exércitos,

E Southey vive para os mal cantar.

Entretanto, Senhor Laureado, procedo à dedicação

Desta canção a ti, em verso franco e simples.

E se em verso não te lisonjeio,

É porque ainda mantenho o meu bege e azul;

Minha política ainda está por educar.

A apostasia está tão em moda também,

Manter um credo é uma tarefa que se tornou assaz Hercúlea.

Não é assim, meu Tory, ultra-Juliano?

CANTO PRIMEIRO

Quero um herói: um desejo incomum,

Quando cada ano e mês traz um novo,

Até que, depois de enfadar as gazetas com hipocrisia,

A época descobre que ele não é o verdadeiro herói;

De tais, não me atreveria a gabar-me,

Tomarei, portanto, o nosso velho amigo Dom Juan —

Todos o vimos, na pantomima,

Enviado ao diabo um tanto antes de seu tempo.

Vernon, Cumberland, o carniceiro, Wolfe, Hawke,

Príncipe Fernando, Granby, Burgoyne, Keppel, Howe,

O mal e o bem, tiveram sua dose de conversa,

E encheram os seus letreiros então, como agora Wellesley;

Cada um por sua vez, espreita como os monarcas de Banquo,

Seguidores da fama, «nove leitões» daquela porca:

A França, também, teve Bonaparte e Dumourier

Registados no *Moniteur* e *Courier*.

Barnave, Brissot, Condorcet, Mirabeau,

Petion, Clootz, Danton, Marat, La Fayette,

Eram franceses, e personagens famosos, como sabemos:

E havia outros, ainda mal esquecidos,

Joubert, Hoche, Marceau, Lannes, Desaix, Moreau,

Com muitos do meio militar,

Extremamente notáveis noutros tempos,

Mas de forma alguma aptos para as minhas rimas.

Nelson foi outrora o deus da guerra da Britânia,

E ainda deveria ser, mas a maré mudou;

Nada mais há a dizer de Trafalgar,

Jaz com o nosso herói, silenciosamente inumado;

Porque o exército se tornou mais popular,

O que preocupa o pessoal naval;

Além disso, o príncipe é todo a favor do serviço em terra,

Esquece Duncan, Nelson, Howe e Jervis.

Homens corajosos viveram antes de Agamemnon,

E depois, homens extremamente valorosos e sábios,

Muitos parecidos com ele, embora nenhum exatamente a ele igual;

Mas então não brilharam na página do poeta,

E assim foram esquecidos: — Não condeno ninguém,

Mas não consigo encontrar ninguém na era presente

Apto para o meu poema (isto é, para o meu novo);

Então, como eu disse, tomarei o meu amigo Dom Juan.

A maioria dos poetas épicos mergulha *in medias res*

(Horácio faz disto o caminho real e heroico),

E então o teu herói conta, quando bem lhe aprouver,

O que aconteceu antes — a título de episódio,

Enquanto sentado após o jantar à sua vontade,

Ao lado da sua amante num aposento suave,

Palácio, ou jardim, paraíso, ou caverna,

Que serve de taberna ao feliz casal.

Esse é o método usual, mas não o meu. —

Meu modo é começar pelo princípio;

A regularidade do meu projeto

Proíbe divagações como o pior dos pecados,

E, portanto, abrirei com um verso (Embora me custasse meia hora a urdi-lo)

Narrando algo sobre o pai de Dom Juan,

E também sobre a sua mãe, se preferires.

Em Sevilha nasceu ele, uma cidade agradável,

Famosa por laranjas e mulheres. — Aquele

Que não a viu será de muito lamentar,

Assim diz o provérbio — e concordo plenamente;

De todas as cidades espanholas, nenhuma é mais bonita. Cádis, talvez. —

Mas isso logo verás;

Os pais de Dom Juan habitavam à beira de um rio,

Um rio nobre, de nome Guadalquivir.

O nome do pai era José — Dom, claro —

Um verdadeiro Hidalgo, livre de qualquer mancha

De sangue mouro ou hebreu, ele traçava a sua origem

Através dos mais góticos fidalgos da Espanha;

Melhor cavaleiro nunca montou a cavalo,

Ou, estando montado, nunca mais dele desceu,

Que José, que gerou o nosso herói, que

Gerou — mas isso está por vir. — Bem, para retomar:

Sua mãe era uma senhora erudita, afamada

Por cada ramo de cada ciência conhecida

Em cada língua cristã já nomeada,

Com virtudes igualadas apenas pela sua argúcia,

Ela fez as mais inteligentes pessoas corarem de vergonha,

E até os bons gemiam interiormente de inveja,

Encontrando-se tão superados, à sua maneira, por tudo o que ela fazia.

Sua memória era uma mina: ela sabia de cor

Todo Calderón e a maior parte de Lope,

De modo que se algum ator errasse a sua parte

Ela poderia ter-lhe servido de ponto;

Para ela, a arte de Feinagle era inútil,

E ele próprio obrigado a fechar a loja. — Ele

Nunca poderia criar uma memória tão fina

Como a que adornava o cérebro de Donna Inez.

Sua ciência favorita era a Matemática;

Sua virtude mais nobre era sua magnanimidade,

Sua sagacidade (ela às vezes tentava ser sagaz) era toda Ática,

Seus ditos sérios atingiam a sublimidade;

Em suma, em tudo ela era o que eu chamo de um prodígio. —

Seu vestido matinal era de *dimity*,

Sua seda noturna, ou, no verão, musseline,

E outros tecidos, com os quais não me deterei a quebrar a cabeça.

Ela sabia latim — isto é, «o Pai Nosso» —

E grego — o alfabeto — quase tenho certeza;

Ela lia alguns romances franceses por aqui e por ali,

Embora seu modo de falar não fosse o mais puro;

Pelo espanhol nativo ela não nutria grande apreço,

Pelo menos sua conversação era obscura;

Seus pensamentos eram teoremas, suas palavras um problema,

Como se ela julgasse que o mistério os enobreceria.

Ela gostava das línguas inglesa e hebraica,

E dizia que havia uma analogia entre elas;

Ela provou isso de alguma forma por meio de cânticos sagrados,

Mas devo deixar as provas para quem as viu;

Mas isto ouvi-a dizer, e não pode estar errado,

E todos podem pensar para que lado seus juízos se inclinam:

— «É estranho — o substantivo hebraico que significa “Eu sou”,

Os ingleses sempre usam para governar d—o.»

Algumas mulheres usam as suas línguas. — Ela parecia uma aula,

Cada olho um sermão, e a sua testa uma homilia,

Uma autossuficiente diretora,

Como o lamentado falecido Sir Samuel Romilly,

O expositor da Lei, e o reformador do Estado,

Cujo suicídio foi quase uma anomalia. —

Mais um triste exemplo de que «Tudo é vaidade»

(O júri deu o seu veredito de «Insanidade»).

Em suma, ela era uma calculadora ambulante,

Os romances de Miss Edgeworth saltavam das suas capas,

Ou os livros de Mrs. Trimmer sobre educação,

Ou a «Esposa de Coelebs» em busca de um marido,

A personificação da moralidade por excelência,

Em que nem a própria Inveja descobria uma falha;

Para a parte das outras, que «erros femininos caiam»,

Pois ela não tinha sequer um. — O pior de todos.

Oh! ela era perfeita sem paralelo. —

Em comparação com qualquer santa moderna;

Tão acima dos astutos poderes do Inferno,

Seu anjo da guarda havia desistido de sua guarda;

Até seus movimentos mais minuciosos funcionavam com a mesma precisão

Quanto os do melhor relógio feito por Harrison:

Em virtudes, nada terrestre poderia superá-la,

Salvo o teu «óleo incomparável», Macassar!

Perfeita ela era, mas como a perfeição é

Insípida neste nosso mundo perverso,

Onde os nossos primeiros pais nunca aprenderam a beijar

Até serem exilados dos seus primeiros recantos,

Onde tudo era paz, e inocência, e bem-aventurança

(Pergunto-me como passaram as doze horas),

Dom José, como um legítimo filho de Eva,

Andou colhendo frutos variados sem a permissão dela.

Ele era um mortal do tipo descuidado,

Sem grande amor pelo saber ou pelos sábios,

Que escolhia ir para onde bem lhe aprouvesse,

E nunca sonhou que sua senhora se preocupasse;

O mundo, como de costume, maldosamente inclinado

A ver um reino ou uma casa derrubada,

Sussurrava que ele tinha uma amante, alguns diziam duas. —

Mas para contendas domésticas, uma bastará.

Ora, D. Inez tinha, com todo o seu mérito,

Grande opinião das suas próprias qualidades;

O desprezo, de facto, exige um santo para o suportar,

E tal, de facto, ela era nas suas moralidades;

Mas então ela tinha um espírito endiabrado,

E às vezes misturava fantasias com a realidade,

E deixava poucas oportunidades escaparem

De meter seu senhor em apuros.

Isso era fácil com um homem

Muitas vezes em erro, e nunca em guarda;

E mesmo os mais sábios, por mais que se esforcem,

Têm momentos, horas e dias tão despreparados,

Que poderias «esmagar-lhes o cérebro com o leque da sua senhora»;

E às vezes as senhoras batem com força extrema,

E os leques transformam-se em alfanjes nas mãos delicadas,

E ninguém entende porquê e para quê.

É uma pena que virgens eruditas se casem

Alguma vez com pessoas sem educação alguma,

Ou cavalheiros que, embora bem-nascidos e educados,

Se cansam de conversas eruditas:

Não escolho dizer muito sobre este assunto,

Sou um homem simples, e numa só posição,

Mas — Oh! vós, senhores de damas intelectuais,

Dizei-nos a verdade: não vos dominaram todas?

Dom José e sua senhora discutiram. — Porquê,

Nenhum dos muitos o pôde adivinhar,

Embora vários milhares de pessoas quisessem tentar,

Certamente não era problema deles nem meu;

Detesto esse baixo vício — a curiosidade;

Mas se há algo em que me destaco,

É em arranjar todos os assuntos dos meus amigos,

Não tendo os meus próprios cuidados domésticos.

E assim me intrometi, e com as melhores

Intenções, mas o seu tratamento não foi gentil;

Penso que as pessoas tolas estavam possuídas,

Pois nenhum dos dois pude jamais encontrar,

Embora o seu porteiro depois confessasse. —

Mas isso não importa, e o pior está por vir,

Pois o pequeno Juan atirou-me, escada abaixo,

Um balde de água de criada, sem querer.

Um pequeno, de cabeça encaracolada, inútil,

E macaco traquina desde o nascimento;

Seus pais nunca concordaram, exceto para idolatrar

O duende mais inquieto da terra;

Em vez de brigar, se ambos estivessem no seu juízo, teriam enviado o jovem mestre

Para a escola, ou o teriam açoitado severamente em casa,

Para lhe ensinar bons modos para o futuro.

Dom José e Dona Inez levaram, por algum tempo,

Uma espécie de vida infeliz,

Desejando um ao outro, não divorciados, mas mortos;

Viviam respeitosamente como marido e mulher,

Sua conduta era extremamente recatada,

E não davam sinais externos de discórdia interna,

Até que, por fim, o fogo abafado irrompeu,

E pôs o assunto acima de qualquer dúvida.

Pois Inez chamou alguns farmacêuticos e médicos,

E tentou provar que o seu amado senhor estava louco;

Mas como ele tinha alguns intervalos de lucidez,

Ela então decidiu que ele era apenas mau;

Contudo, quando lhe pediram as suas declarações,

Nenhuma explicação pôde ser obtida,

Salvo que o seu dever para com Deus e o homem

Requeriam esta conduta — o que parecia sobremaneira estranho.

Ela mantinha um diário onde as suas falhas eram anotadas,

E abriu certos baús de livros e cartas,

Tudo o que, se a ocasião o exigisse, poderia ser citado;

E então ela tinha toda Sevilha como cúmplice,

Além de sua boa avó (que a adorava);

Os ouvintes do seu caso tornaram-se repetidores,

Depois advogados, inquisidores e juízes,

Alguns por diversão, outros por velhas queixas.

E então esta mulher, a melhor e mais fraca, suportou

Com tamanha serenidade os padecimentos do seu marido,

Assim como as damas espartanas de outrora,

Que viam os seus esposos mortos, e nobremente escolhiam

Nunca mais dizer uma palavra sobre eles. —

Calmamente ela ouvia cada calúnia que surgia,

E via as suas agonias com tal sublimidade,

Que todo o mundo exclamava: «Que magnanimidade!»

Sem dúvida esta paciência, quando o mundo nos condena,

É filosófica nos nossos antigos amigos;

Também é agradável ser considerado magnânimo,

Mais ainda, ao alcançar os nossos próprios fins;

E o que os advogados chamam de *malus animus*

Tal conduta de forma alguma compreende;

A vingança pessoal certamente não é virtude,

Mas então não é minha culpa, se outros te magoam.

E se as vossas brigas desenterrarem velhas histórias,

E as ajudarem com uma ou duas mentiras adicionais,

Não sou culpado, como bem sabeis — nem mais ninguém —

Elas tinham-se tornado tradicionais;

Além disso, a sua ressurreição ajuda as nossas glórias

Por contraste, que é o que todos nós desejávamos:

E a ciência lucra com esta ressurreição. —

Escândalos mortos formam bons temas para dissecção.

Seus amigos tentaram a reconciliação,

Depois seus parentes, que pioraram as coisas.

(Seria difícil dizer, em ocasião semelhante,

A quem seria melhor recorrer. —

Não posso dizer muito por amigos ou parentes):

Os advogados fizeram o máximo pelo divórcio,

Mas mal uma taxa fora paga de qualquer lado

Antes que, infelizmente, Dom José morresse.

Morreu ele; e muito infelizmente, porque,

Segundo todas as dicas que pude recolher

De advogados versados nesses tipos de leis

(Embora a conversa deles seja obscura e circunspecta),

Sua morte conseguiu estragar uma encantadora causa;

Mil pêsames também no que toca

Ao sentimento público, que nesta ocasião

Manifestou-se numa grande sensação.

Mas, ah! ele morreu; e com ele jaziam

O sentimento público e as taxas dos advogados:

Sua casa foi vendida, seus servos despedidos,

Um Judeu levou uma de suas duas amantes,

Um padre a outra. — Pelo menos é o que dizem.

Perguntei aos médicos sobre sua doença. —

Ele morreu da febre lenta, chamada terçã,

E deixou sua viúva à sua própria aversão.

Contudo, José era um homem honrado,

Isso devo dizer, eu que o conhecia tão bem;

Portanto, suas fraquezas não mais investigarei,

Na verdade, não havia muitas mais a contar;

E se suas paixões de vez em quando ultrapassavam

A discrição, e não eram tão pacíficas

Como as de Numa (que também se chamava Pompilius),

Ele tinha sido mal-educado, e nasceu bilioso.

Qualquer que fosse seu desvalor ou valor,

Pobre sujeito! ele tinha muitas coisas para o afligir.

Admitamo-lo — já que não pode fazer bem na terra —

Dura foi a hora em que o encontrou

De pé, sozinho, junto à sua lareira desolada,

Onde todos os seus deuses domésticos jaziam em cacos à sua volta:

Nenhuma escolha restava aos seus sentimentos ou ao seu orgulho,

Salvo a morte ou os Doctors’ Commons — e assim morreu.

Morrendo intestado, Juan era o único herdeiro

De um processo no Tribunal de Chancelaria, de herdades e terras,

Que, com uma longa menoridade e o devido cuidado,

Prometiam resultar bem em mãos apropriadas:

Inez tornou-se a única guardiã, o que era justo,

E respondia apenas às justas demandas da natureza;

Um filho único deixado com uma só mãe

É criado muito mais sabiamente do que um outro.

Mais sábia das mulheres, mesmo entre as viúvas, ela

Resolveu que Juan deveria ser um verdadeiro modelo,

E digno da mais nobre linhagem

(Seu pai era de Castela, sua mãe de Aragão):

Então, para as realizações cavalheirescas,

Caso nosso senhor o rei voltasse à guerra,

Ele aprendeu as artes de montar, esgrima, artilharia,

E como escalar uma fortaleza — ou um convento.

Mas o que Dona Inez mais desejava,

E via em si mesma a cada dia,

Antes de todos os tutores eruditos que para ele contratara,

Era que a sua educação fosse rigorosamente moral;

Muito em todos os seus estudos ela indagava,

E assim foram submetidos primeiro a ela, todos eles,

Artes, ciências, nenhum ramo foi feito mistério

Aos olhos de Juan, exceto a história natural.

As línguas, especialmente as mortas,

As ciências, e sobretudo as abstrusas,

As artes, pelo menos todas aquelas que podiam ser ditas

As mais remotas do uso comum,

Em tudo isso ele era muito e profundamente versado;

Mas nem uma página de qualquer coisa que fosse leviana,

Ou que insinuasse a continuação da espécie,

Foi alguma vez permitida, para que ele não caísse no vício.

Seus estudos clássicos causaram um pequeno enigma,

Por causa dos amores impuros de deuses e deusas,

Que nas eras anteriores causaram um burburinho,